Litogravuras

Fui às sortes. Depois da recruta mandaram-me para aqui. Vejo passar os barcos lá ao longe, maiores do que a minha aldeia. Lá em baixo há praias, no verão enchem-se de gente e eu, aqui. Estas paredes são velhas, o quartel é um túnel sem tecto. Arranho as tuas iniciais no meu braço com o aparo de uma caneta de tinta permanente. Por que é que não me escreves? Ainda bem que a guerra acabou. Raspo o meu nome na parede, uma letra de cada vez. O sargento nunca vem aqui. À noite tenho medo. Quero-me ir embora. Raspo o meu nome com as unhas, arranho os dentes na parede. Quero sair daqui. Arranco um osso do peito, uma costela e espeto-a na parede. Quero fazê-la sangrar, mas só o meu sangue escorre, das unhas, das nozes dos dedos. Estou aqui à espera dos bárbaros, a vigiar o mar, o estuário do Tejo. Do outro lado, Lisboa. Não conheço Lisboa. A parede brilha com o meu sangue. O sargento nunca vem aqui. A G3 pesa-me no ombro. Se tivesse munições, nem sei o que faria. Acabei de gravar o nome, não sei se escreva também o número. O maldito número de soldado. Mijo na parede para lavar o sangue, mas a parede já o bebeu. O sol começa a nascer. Faltam-me três meses. Por que é que não me escreves?

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