o sítio das lágrimas

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      em mim há qualquer coisa que se arrasta

      em mim há qualquer coisa que me dói

      em mim há qualquer coisa que se afasta

      em mim há qualquer coisa que me rói

      em mim há qualquer coisa que é nefasta

      em mim há qualquer coisa que não sei

      em mim há qualquer coisa que se gasta

      em mim há qualquer coisa onde errei

      em mim há qualquer coisa que s’ausenta

      em mim há qualquer coisa que não está

      em mim há qualquer coisa turbulenta 
      em mim há qualquer coisa que não dá

      em mim há qualquer coisa que se quebra

      em mim há qualquer coisa que eu perdi

      em mim há qualquer coisa que não medra

      em mim há qualquer coisa que se ri

      em mim há qualquer coisa que há em mim

      em mim há qualquer coisa que não sei

      em mim há qualquer coisa de ruim

      em mim há qualquer coisa que eu matei

d e r i v a

e eu perdido pelos cantos da casa, à roda das paredes, às voltas, às voltas, a arritmia dos passos a hesitar na penumbra, a ajustar os olhos, os pés a roer cascalho, torrões de terra, o puzzle dos azulejos todo em lâminas a cortar a pele,

fantasmas, fantasmas

as mãos à frente erguidas em escudo, a tactear, a tactear, a afagar em braille o estuque e a caliça, a tropeçar no musgo das paredes, os dedos a prenderem-se nas raízes, a afundarem-se na argamassa amolecida, os ouvidos a suportarem o peso do corpo,

fantasmas, fantasmas

um cheiro a espargos cozidos, talvez urina, uma coisa acre, mofo, os muros a olharem-me, de certeza que os muros a olharem-me, unhas a arranhar a parede, arrepios a descerem o barómetro dos ossos,

fantasmas, fantasmas

nas paredes países perdidos, mapas-múndi a escorrerem humidade, fracturas expostas, nervos, rios sem princípio nem fim, labirintos, não encontro a saída, porta, janela, uma brecha a expirar correntes de ar,

fantasmas, fantasmas

uma coisa, uma espécie de medo, a alojar-se na garganta, não é medo do escuro, nunca tive medo do escuro, é das próprias paredes, da geografia das fendas a reinventarem novos caminhos cada vez que as olho, a pulsarem, os muros a olharem-me, de certeza que os muros a olharem-me,

fantasmas, fantasmas

fantasmas, fantasmas, gritou-me a velha naquela voz de velha que ela tinha, antes de eu entrar na casa, os olhos sem brilho nem cor, como a roupa que vestia, o dedo em gancho a apontar qualquer coisa que se calhar era um aviso, que ignorei,

fantasmas, fantasmas

já não sei há quanto tempo aqui estou, às voltas, às voltas, os pés em sangue a traçarem rastos de caracol no entulho do chão,  um metrómano de pedra a latejar nas paredes, dentro da cabeça, cada vez mais alto, cada vez mais dentro, uma respiração a gelar a nuca

fantasmas, fantasmas

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floresta ombrófila

"tree don't care what a little bird sings"      "tempo a gente dá, quando a gente tem"      "can I stand in your light just for a while?"      "o homem que plantava árvores"    clikAT    clikCybeRider    clikIris    clikZekarlos    clikMicha    clikRemus    clikAnaBarata  

espera armilar

… até que cheguei a esta entrada, uma porta enorme na muralha de pedra e que afinal entra pela vila adentro, cães à janela e gatos na rua, roupa estendida, flores em gaiolas, o vento a fazer remoinhos de folhas nos cantos das ruas, sons de pássaros, trinados, vindos não se sabe de onde e uma estranha ausência de sombras, como se fosse sempre meio-dia - não sei como cheguei aqui, lembro-me de seguir um rasto de migalhas de perfume, estrela guia de um qualquer hemisfério, o que sei mesmo é que me fartei de esperar por ti quando acordei, trôpego, cinzento, as pernas de borracha a tropeçarem nas memórias da véspera e estas a voarem para todos os lados, como aquela coisa das plantas, toda em pêlos de espuma, que soprávamos em criança – percorro as ruas empedradas minuciosamente, todas as portas estão fechadas, mesmo as de lojas e tabernas, tenho sede, encontro o chafariz público, a bica de pedra, esculpida em boca de bicho, está seca há muito tempo, roubo uma laranja do ramo, os gatos roçam-se nas minhas pernas, não vejo mais ninguém, nem vozes nem risos, no ar um cheiro metálico, sangue? sacrilégio? chego a um largo estreito com bancos de pedra e a estátua de uma ninfa, maneta, ao centro, sento-me e fecho os olhos, penso em ti, sinto o tempo passar por mim como as imagens num filme muito acelerado…

regresso à porta na muralha, é noite, não sei como te perdi…

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