beijar um anjo

Quando eu era miúdo, pequeno, nos primeiros anos da primária, beijei um anjo. Um dia levaram-me, a turma toda, a um funeral. Não sei se foi o meu primeiro funeral, não me lembro, mas impressionou-me toda aquela gente a andar devagarinho e, quase, em silêncio (na minha terra, que era vila nesse tempo, os funerais faziam-se a pé pela estrada principal, sem vergonha de existirem ou de interromperem o trânsito). Pareceu-me enorme a multidão que se fechava à minha volta e me tapava a luz e o caminho, de modo que fui arrastado, quase sem me aperceber, para dentro do cemitério. Seguíamos atrás do irmão, ou irmã, já não sei, de um colega nosso, que morreu com poucos meses. A certa altura a multidão formou uma clareira à volta de uma campa aberta com um buraco, que me pareceu estranhamente estreito, e fomos empurrados para o centro, para junto de um pequeno caixão (que a minha memória me diz ser de um branco brilhante, pérola ou assim) em cima de um suporte baixo e com pernas pretas. Puseram-nos em fila, eu sem saber porquê, até que fiquei bem em frente ao féretro (foi quando aprendi esta palavra que nunca tinha ouvido) e alguém me empurrou suavemente pelo ombro e me disse quase ao ouvido: vá, dá um beijo ao anjinho…

E eu dei. Era frio e cheirava a flores murchas, apesar da pilha de ramos e coroas que se acumulava à volta. E este não tinha asas, aquelas asas de penas de pássaro como nas gravuras do catecismo. Havia dois tipos de anjos, como toda a gente sabia, os grandes e loiros de túnica, com asas enormes no meio das costas e espadas flamejantes em punho, e uns pequenos, gordinhos e despidos que mais parece que as asas lhes saem pelos ombros. Este era pequenino, quase só um monte de cetim brilhante e um rosto baço de olhos fechados, uma touca de pérola sobre a cabeça demasiado grande...

Não sei como perdi a turma, recordo-me apenas de repente estar só e de um interminável regresso a casa. Os passos arrastados com o peso daquele anjo que me agarrava os ombros, os braços curtos apertados com força à volta do pescoço, a puxar-me para trás, o ar frio, líquido e grosso a queimar-me a garganta (era inverno, lembro-me que era inverno), os olhos molhados a adivinhar o caminho que mal via. E de ser noite. E da minha mãe, recortada na ombreira da porta, com aquele ar de quem me vai ralhar, isto é que são horas, e do seu olhar encontrar o meu e emudecer as palavras, e da luz dos seus olhos e do sorriso tão doce que me fez então soltar os ombros e os pés, e as pernas a correr mais rápidas que o seu tamanho até àquele abraço, que me levantou do chão e me levou em silêncio para dentro de casa…

E os anjos nunca mais foram meninos gordos nem tiveram asas nem empunharam espadas flamejantes. Apenas uma touca cor de pérola numa cabeça demasiado grande, o corpo perdido no meio do cetim, tão leve que mal o sinto quando às vezes vem poisar no meu ombro.

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