Chovem gaivotas no cais das colunas

O cenário é uma cidade, grande e colorida, encaixada na margem de um rio como uma aguarela na parede de um museu. O mar à distancia da mão em pala sobre os olhos. A câmara percorre ruas estreitas e empedradas num falso plano sequência. Ergue-se do chão e, num elegante movimento de grua, entra por uma janela, mostra o interior de um restaurante num plongé suave, circular, até se fixar numa mesa de onde se afasta um empregado de avental negro até aos pés. Na mesa, um casal lê a ementa, campo/contracampo.

Ela, olhando-o fixamente: O que foi?
Ele, sem tirar os olhos da ementa: Nada, nada.
Ela: Não digas que não é nada que eu já te conheço. O que foi, não há nada que te agrade?
Ele, os olhos sempre na ementa: Não é isso, é…
Ela: O quê, queres ir a outro lado?
Ele: Não, é que me apetecia… apetecia-me um poema…
Ela: Apetecia-te o quê? Fala mais alto!
Ele: Apetecia-me um poema. É que ainda tenho o gosto do teu corpo na boca e sinto-me, sei lá, poético…
Ela, um zoom nos olhos brilhantes como sóis negros, a mão sobre a mão dele: Mas não tomaste banho?

A câmara afasta-se e passa por uma senhora quase gorda – consoante a latitude – o olhar fixo na baquelite negra e brilhante do telemóvel. "Porque é que não me ligas, o que é que eu te fiz..." Pensa em voz off. Num travelling ágil a câmara contorna o balcão e sai pela porta da cozinha. Um beco com contentores de lixo, grades empilhadas e barris de cerveja, redondos como vocábulos…

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